Que Cela es el escritor que mejor dominaba el lenguaje es una opinión personal mía. Siempre la he defendido, incluso frente a los que ese honor se lo atribuyen a Miguel Delibes. Don Camilo José era gallego, pero encontró en Mallorca un lugar ideal para desarrollar parte de su carrera. Tenía su casa en la Bonanova, muy cerca de la casa de los Pons, cuyo padre fue de los componentes de aquel "Contubernio de Munich" que tanto encocoró a Franco y uno de cuyos hijos, Félix, llegó a Presidente del Congreso de los Diputados. Seguidamente transcribo un artículo magistral del escritor en el que describe a Mallorca y a los mallorquines.
MALLORCA
Mallorca, isla viva, es algo que ha de verse en los puros cueros del alma, y no debemos conformarnos con nombrarla por fuera, sino que
debemos ensayar el bucearla en su mas recóndito ser.
Los nórdicos solemos tener una especia de idolatría a
ultranza por el Mediterráneo. Los mediterráneos, por el contrario --obsérvese
que no hablo de los mallorquines, sino de los mediterráneos, en general--
suelen demostrar una rara y poco fácil de entender despreocupación por su
propio mar, por su propio mundo.
Es posible que esa idolatría nórdica por el Mediterráneo, más fuera originada por su color que por
su cultura. Ahora bien: este color del Mediterráneo,
que tanto nos llama la atención, ¿no es, en cierto modo, un color culto? Pienso
que sí. El Mediterráneo es claro porque su color está puesto al servicio de su
cultura. Los verdes y los azules de sus aguas, y los oros y los sienas de sus
tierras, son unos verdes y unos azules y unos oros y unos sienas cultos no solo
porque están expuestos a una luz meridiana, sino también porque están henchidos
de tradición, porque han sido fijados hace ya muchos siglos.
El Mediterráneo es el mar originario porque es el mar que se
asienta, con más solidas raíces, en la tradición. Para Eugenio d'Ors --respetado
maestro-- todo lo que no es tradición, es plagio. El Mediterráneo es el mar que
no tuvo mar al que poder plagiar, espejo en el que poder mirarse. El Mediterráneo
es el mar prístino: el mar de los colores nobles --nobles por cultos, más que
por colores-- y elementales, el mar de la claridad, el mar de la luz violenta y
desnudadora.
Y Mallorca, que es mediterránea, es clara hasta el dolor, luminosa
hasta la ofensa, diáfana hasta la amargura. En Mallorca no asoma, como aflora
en Sicilia, por ejemplo, o en las islas del mar Egeo, el fantasma atemorizador
del pathos del mediodía, esa decoración que devora a las almas para devolverlas
violentamente marcadas. Porque Mallorca tuvo la fortuna de ser incorporada al
mundo cristiano por soldados catalanes y aragoneses, cerdañeses y provenzales,
por gentes del Priorato y de las Cinco Villas, del Ampurdán y del pla
tortosino, del Ebro y del Pirineo: por los hombres que desembarcaron en sus
costas no en busca del oro, sino de la paz, esa paz que, en ocasiones, tiene
tan duro precio; por gentes que llegaron para una caballeresca descubierta y
cimentaron sus tiendas de campaña hasta convertirlas en sus nuevos hogares.
Mallorca es isla que, por encima de todas las apariencias, no se asemeja sino
muy externamente a ninguna otra isla mediterránea. De ahí su encanto y su
primera originalidad.
El individualismo mallorquín, ese individualismo español
llevado hasta sus Últimas y más lejanas consecuencias, en poco se asemeja a las
actitudes humanas y vitales de los mundos que rodean a su geografía. El
individualismo del isleño es, en cierto sentido, gloriosa y orgullosamente
anarquista. Ramón Llull y fray Junípero Serra son claros arquetipos de la
pujanza del individuo mallorquín que, a solas --y como flecha lanzada por el
tenso arco de su propio ánimo sobre la más remota diana--, es capaz de
conquistar el mundo.
Mallorca es tierra compleja, isla muy complicada y nada fácil,
por cierto, de entender. Nada que sea hermoso es fácil de entender. A la
violenta luz mallorquina, a la esplendorosa claridad del cielo, los problemas
se enroscan, unos sobre otros, en maraña tan poco agradecida de caminar como el
laberinto de Creta. De ahí que el viajero se sorprenda de lo que ya no se
sorprende el hombre sedentario. De ahí también que el acostumbrado a los más
velados y difíciles valores entendidos, se pierda en el directo navegar de
otras mentes que, en nuestro ámbito, no buscan ni desean ninguna otra cosa que
estar; no más --ni menos tampoco-- que estar por estar, que estar como la
piedra del camino.
Pero Mallorca es, también, muy sencillo estrato, muy
elemental en sus más recónditos contornos, y absolutamente fácil, por cierto,
de adivinar. Nada que sea hermoso es fácil de entender –dije--, ni
difícil de
adivinar –añado--. A la brillante luz mallorquina, al rutilante claror del
cielo de Mallorca, las maneras isleñas --corteses maneras de rendido mohín-- se
dibujan, unas al lado de otras, en geometría tan grata de caminar como un campo
de vetustos olivos maternos. De ahí que el viajero no se sorprenda de lo que ya
--no de lo que aún-- sorprende al hombre sedentario: por ejemplo, el taumatúrgico
e inagotable venero de la belleza. De ahí también que el mallorquín, hecho a
las mas dignas y nobles y elementales formas de vida, se pierda en el farragoso
revolar de otras mentes que, en nuestro paisaje, no aciertan a convertirse en
carne de nuestra propia tierra, en polvo de nuestro mismo corazón.
Siempre me ha emocionado amorosamente --desde que me percaté
de ello, al poco tiempo de arribar a estas costas-- el no riguroso concepto y
el sí exigente sentido, que los mallorquines tienen de la isla de Mallorca. Los
mallorquines, en general y según pienso, ven a Mallorca como un providencial
dique de bendiciones que les permite vivir, sin demasiados afanes ni
inquietudes y dando largas toreras a la vida con el airoso y gentil capote de
dos caras del clima y del paisaje.
Pero Mallorca es más, mucho más, que su clima y su paisaje,
aun juntos, porque en Mallorca viven --la vida de los pueblos es una sucesión
de circunstancias, una cadena sin fin de coyunturas-- muchas Mallorcas: la
Mallorca turística, pletórica, lozana, boyante, ordeñadora de la ubre pródiga
de las vacas gordas; la Mallorca patriarcal, que se repliega sobre sí misma en
busca de sus últimos cuarteles históricos; la Mallorca industrial y la
artesana, en un mundo que nunca –quizá por artista-- les sonrió con una
excesiva preocupación; la Mallorca agrícola ¡ay, los cuidados campos de Sa
Pobla, con sus norias ancianas y sus nobles herramientas!-- con ilusionadora
presencia en los firmes brazos que la sirven; la Mallorca que tiende sus redes
por el mar de la sabiduría y de la tradición, la perseguidora del llobarro y del dentol, del pop trobiguera
y la llagosta, del rafel y del pagell d'escata blava (entre mis papeles guardo, como oro en paño,
más de mil nombres de la mar mallorquina), la Mallorca pescadora, que se afana
en un mar en el que se señalan con más facilidad los bancos de ánforas
milenarias que los bancos de peces vivos, lucidores y plateados.
CAMILO JOSÉ CELA
CAMILO JOSÉ CELA
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